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    光地还在。那些灯还在亮着。那些花还在开着。来的人，换了一茬又一茬。但总有人来。总有人放东西。总有人记得。

    有一年冬天，雪下得很大。光地被雪盖住了，白茫茫一片，什么都看不见。那些灯也被雪盖住了，但还亮着。雪下面是光，光下面是灯，灯下面是那些石头，那些纸船，那些糖，那些叶子，那些羽毛。都在亮着。

    有一只野兔跑进光地。它在雪地里跑着，跑着，忽然停下来。它看见了一点光。它走过去，用鼻子碰了碰。那光是暖的。它趴下来，缩成一团，就在那盏灯旁边。它睡了。雪落在它身上，它不冷。光暖着它，它睡了。

    第二天早上，雪停了。太阳出来了。那只野兔醒了，站起来，抖了抖身上的雪。它看了看那盏灯，然后跑了。跑进那片白茫茫的雪地里，不见了。

    从那以后，经常有野兔来。有时候一只，有时候两只，有时候一群。它们趴在那些灯旁边，缩成一团，睡了。醒了，跑了。那些灯，暖着它们。那些花，在雪下面开着。

    春天来了，雪化了。光地又露出来了。那些花还在开着，那些灯还在亮着。比从前更亮，比从前更暖。

    有一年春天，光地里来了一个画家。他背着画板，带着颜料，在光地里坐了一整天。他画那些灯，画那些花，画那些石头，画那些纸船，画那些糖，画那些叶子，画那些羽毛。他画得很认真，一笔一笔，慢慢画。画到天黑，还没画完。第二天又来了。第三天又来了。画了整整一个星期。

    画完了。他站在光地里，看着那幅画。画上有灯，有花，有石头，有纸船，有糖，有叶子，有羽毛。还有那些看不见的东西——那些风，那些光，那些暖。他画不出来，但他知道它们在。

    他把那幅画留在光地里，放在那盏最小的灯旁边。然后他走了。他没有留下名字。那幅画，在灯旁边放着。风吹过来，画不动。雨落下来，画不湿。太阳晒着，画不褪色。它就在那里，和那些石头，那些纸船，那些糖，那些叶子，那些羽毛在一起。都亮着，都暖着。

    后来有人看见了那幅画，想把它拿走。拿不动。画像是长在地上一样，怎么都拿不起来。那个人试了很久，放弃了。他把手收回去，在旁边放了一块石头。

    很多年以后，那幅画还在。画上的颜色还是那么鲜艳，那些灯还是那么亮，那些花还是那么开。它静静地躺在那里，和那些灯一起，亮着。没有人知道那个画家是谁。但他画的那幅画，还在。就够了。
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